Les roses et le verglas compte 44 nouvelles brèves et denses où il est question du passage du temps, de l’amour, du quotidien. Les sujets sont exécutés avec une justesse de style et de ton propre à l’auteur. Un regard pénétrant qui arrête le temps, isole le moment précis et le porte à l’universel.
(Tiré du site de l’éditeur.)
« Au cinéma, au théâtre, au hockey, à l’église, au salon funéraire, ce n’est pas ce qu’on peut y voir ou entendre qui m’attire et me fascine, mais bien ceux-là mêmes qui, autour de moi, regardent le film, la pièce, le match, le prêtre ou le mort. Ce n’est pas non plus devant moi que je regarde, mais plutôt à gauche, à droite et même en arrière. Je regarde les gens suivre des yeux et des oreilles ce pour quoi ils sont venus là. Ils ne se doutent pas que, en assistant au spectacle quel qu’il soit, ils deviennent eux-mêmes spectacle. » (p. 68)
« La mort est toujours difficile. Elle l’est davantage pour ceux qui doivent l’affronter seuls. Les célibataires, les impotents, les mutilés de la vie. Les gens dont la parenté est rare ou lointaine, qui n’ont ni progéniture ni même de belle-famille. La solitude de leur existence se prolonge jusqu’au lit à une place sur lequel ils agonisent. Heureusement qu’il se trouve presque toujours quelques amis, quelques bonnes âmes qui, spontanément, offrent de les assister, de leur faciliter le trépas. Quand même ceux-là font défaut, ils peuvent à tout le moins compter sur le médecin et le curé. » (p. 87)
« … les enfants continuaient de faire des efforts pour aborder des sujets susceptibles d’intéresser leur père. […] Bientôt, cependant, ils se lassèrent de ce boulet qu’ils devaient traîner au pied et qui retardait indûment la conversation. » (p. 74)
« On l’avait invité. Il avait refusé. On avait tant insisté qu’il avait finalement accepté. Après tout, il s’agissait de ses propres enfants, ses petits-enfants et même ses arrières. N’était-il pas heureux de les voir? Bien sûr qu’il était heureux. Très heureux. Il remercia ceux qui avaient eu la bonne idée de l’inviter, qui étaient même venus le chercher chez lui pour le conduire à la fête de famille. » (p. 80)
« Elle-même n’a pas une conscience très nette de sa propre beauté. Du moins n’y attache-t-elle pas beaucoup d’importance. […] Malgré sa situation sociale, elle garde une simplicité de jeune villageoise, ce que d’ailleurs elle était avant son mariage. […] Tout comme le fait aussi la femme de ménage qui vient lui tenir compagnie une fois la semaine.
À propos, elle adore fréquenter les petites gens. Les humbles, les pauvres, les travailleurs, ceux qui ont le privilège de manier les objets du quotidien… » (p. 114)
« Mon ami Antoine, à qui je parle souvent de mon oppression métaphysique, me réprimande durement :
– « Woh! woh! les moteurs! Pogne pas les nerfs, là! » » (p. 125)
« À l’écorce blanche des bouleaux à papier succèdent le galop cambré du poulain, l’immobilité solitaire d’un chêne rouge, la verticalité d’un silo gris, la continuité d’une clôture de boulins, la rumeur d’un vol de sansonnets, les girations grinçantes d’une girouette. » (p. 8)
« Rien d’autre. Pas d’araignées d’eau, pas de têtards à pattes, pas de barbotes prisonnières de la flaque. Surtout, pas d’anneau d’or, de pierre précieuse, d’éclat d’arc-en-ciel. » (p. 13)
« J’étais venu prendre je ne sais plus quoi sur le patio lorsque, tout à coup, les chênes! En bonne santé. D’un vert luisant. Plusieurs par pot. Je m’énerve. Je bredouille. » (p. 38)
« … la route entre Orléans et Embrun […] Je compte sur elle comme le fumeur sur sa cigarette et l’ivrogne sur sa bouteille. » (p. 10)
« Sur le tard, sur le très tard, quand ils prennent de l’âge, les nez s’allongent, s’amollissent ou se déforment. » (p. 16)
« Dès ma descente d’avion, l’hiver m’a serré la main, sauté au cou, insensibilisé les oreilles, empoigné à bras-le-corps. » (p. 77)
« Les sapins de Noël […] ne vivent qu’une vie mais meurent deux fois. D’abord quand on les coupe […] C’est alors une mort souhaitable, qui ouvre sur la joie, qui donne sur la fête. […] Les sapins meurent une seconde fois quand on les jette dehors en plein janvier… » (p. 104-105)
« J’ai bien d’autres chats à fouetter. » (p. 125)
« Dès les premiers kilomètres, je sentirai […] l’odeur de l’eau printanière dans les ruisseaux, j’entendrai les coups de marteau d’ouvriers […] je verrai l’avion du garde-chasse […] je goûterai la ciboulette […] je caresserai des doigts les bourgeons précoces d’un mélèze. » (p. 9-10)
« Les étourneaux […] Il y a bien une demi-heure que je les entends jeter, du haut des grands ormes perdus dans la brume de plein midi, leurs cris faits de chants, de dialogues et de castagnettes. Une musique où dominent des bruits d’ustensiles en bois et en métal… » (p. 24)
« Souvent, c’est la foule que je regarde regarder. Que je regarde écouter. […] Elle est entière, primitive, presque primate. Elle se comporte comme un enfant capricieux et spontané. » (p. 69)
« « C’est un achat ou une location?
– Un achat.
– Et la couleur, ce sera le noir ou le gris?
– Le gris argent. » » (p. 141)
« Appelé à son chevet, M. l’abbé l’exhorta à réciter quelques ultimes prières, ce à quoi Marquis se prêta volontiers :
« Freres humains, qui après nous vivez,
N’ayez les cuers contre nous endurcis;
Car, se pitié de nous povres avez,
Dieu en aura plus tost de vous mercis… » » (p. 88)